“O città fantastica, o gorgo di fremiti sordi!”

“Napoli, la città della giovinezza, attendeva Parthenope e Cimone; ricca, ma solitaria, ricca, ma mortale, ricca, ma senza fremiti. Parthenope e Cimone hanno creata Napoli immortale.”

Matilde Serao libro Leggende napoletane

da La città dell'amore, p. 4
Incipit di alcune opere, Leggende napoletane

“Appariscono pochi che nuotano nell'ampio gorgo.”

Publio Virgilio Marone (-70–-19 a.C.) poeta romano

I, 118

“Un ingordo gorgo umido è l'addio. (da Il diluvio”

Lucio Battisti (1943–1998) compositore, cantautore e produttore discografico italiano

Don Giovanni

“Ed allora per tutto il parlamento | trascorse quasi un fremito di belve.”

Giosue Carducci (1835–1907) poeta e scrittore italiano

vv. 115-116
Della «Canzone di Legnano»

“Lourdes è un gorgo di preghiera; non v'è possibile che questa ardente pace dell'ascoltare Dio, del parlare con Lui.”

Luigi Santucci (1918–1999) scrittore, romanziere e poeta italiano

Lourdes paese dell'anima

“I fremiti d'amore sono istanti che donano energia, rendendo incantevole l'esistenza.”

Ilari luigia Luigina

“Del re de' fiumi tra l'altiere corna | or siede umile (diceagli) e piccol borgo: | dinanzi il Po, di dietro gli soggiorna | d'alta palude un nebuloso gorgo; | che, volgendosi gli anni, la più adorna | di tutte le città d'Italia scorgo, | non pur di mura e d'ampli tetti regi, | ma di bei studi e di costumi egregi.”

Ludovico Ariosto libro Orlando furioso

Ariosto descive la sua amata città Ferrara
canto XXXV, ottava VI
Orlando furioso

“A odiare Berlusconi che cosa ci si guadagna, a parte il fremito e il parossismo che ogni odio gratuito comporta? Niente.”

Silvio Berlusconi (1936) politico e imprenditore italiano

citato in Panorama, 23 dicembre 2009

“La bellezza e la forza di sua vita, | che parve solitaria, | furon come su noi cieli canori. | Egli trasse i suoi cori | dall'imo gorgo dell'ansante folla.”

Gabriele d'Annunzio (1863–1938) scrittore, poeta e drammaturgo italiano

“Viso in pianto asciugato dalla brezza, il mattino è percorso da un fremito di cose che svaniscono; l'uomo è stanco di scrivere, e la donna d'amare.”

Charles Baudelaire libro I fiori del male

da Crepuscolo del mattino
I fiori del male