“Che è dunque colle sue piccine passioni l'umanità? anzi – «fra il lampo di vita e il tuono di morte» ov'è l'uomo?”

“[…] | ov'è giudice Iddio, sempre è la vita | […].”

Angelo Maria Ricci (1776–1850) poeta italiano

“La sintesi emerge soltanto quando non serve più a nulla. Proprio come il tuono, che non riesce mai a metterci in guardia dal lampo. Chi vuole conoscere il destino, deve sopravvivergli.”

Jostein Gaarder libro Maya

“«Sei stupido!» «E tu sei scemo!» «Finitela!», si inviperì l'Adalgisa fuori di sé. «Finiscila Peppo o ti dò uno schiaffo!» E lo schiaffo arrivò difatti più rapido ancora dell'ipotesi, come il lampo in precedenza del tuono.”

Carlo Emilio Gadda (1893–1973) scrittore italiano

“Conosci dunque te stesso, non presumere d'investigare Dio; | l'uomo è lo studio più adatto all'umanità.”

Alexander Pope (1688–1744) poeta inglese

“L'arco ha dunque per nome vita e per opera morte.”

Eraclito (-535) filosofo greco antico

“Un uomo incivilito, il quale partecipa all'arricchimento della civiltà in idee, conoscenze, problemi, può diventare "stanco della vita" ma non sazio […] dunque la sua morte è per lui un accadimento assurdo. Ed essendo la morte priva di senso, lo è anche la vita civile come tale, in quanto, appunto con la sua assurda "progressività", fa della morte un assurdo.”

Max Weber (1864–1920) economista, sociologo, filosofo e storico tedesco

“La risurrezione non può dunque consistere nella riapparizione che è descritta dai racconti di Pasqua, poiché «afferma molto di più che il ritorno da una morte alla vita di quaggiù, in quanto è un avvenimento escatologico». Il Risorto, in quanto è il Tutt'Altro, non può essere che un Verständnis dell'uomo. Se fosse ciò che dicono i racconti di Pasqua (un essere soprannaturale), in che cosa l'umanità risulterebbe cambiata? Ci sarebbe semplicemente un vivente in più.”

André Malet (1862–1936)

“Tutte le passioni sono eccessi; anzi sono passioni soltanto perché eccedono.”

Nicolas Chamfort (1741–1794) scrittore e aforista francese

“[…] Perché l'uomo non fu, come l'uccello, | creato colle ali? | che giova colle gambe andar lontano | e non in alto? | Che mi importa la lontananza | se bramo le altitudini? || Anelavo all'altezza! Ah, come invidiavo | il destino del sole | che mette una cappa intessuta di luce | sulla sfera terrestre. | Ma qual pena poi vederlo alla sera trafitto, | e scorrere dal suo petto il sangue. | Pensavo: dunque così accade? dunque chi dà la luce | tale mercede riceve?”

Sándor Petöfi (1823–1849) poeta e patriota ungherese