“Ora l'autunno guasta il verde ai colli, | o miei dolci animali. Ancora udremo, | prima di notte, l'ultimo lamento | degli uccelli, il richiamo della grigia | pianura che va incontro a quel rumore | alto di mare. E l'odore di legno | alla pioggia, l'odore delle tane, | com'è vivo qui fra le case, | fra gli uomini, o miei dolci animali. | Questo volto che gira gli occhi lenti, | questa mano che segna il cielo dove | romba un tuono, sono vostri, o miei lupi, | mie volpi bruciate dal sangue. | Ogni mano, ogni volto, sono vostri.”

Argomenti

animale , odore , volto , mano , tuono , guasto , pianura , bruciato , autunno , lamento , grigio , richiamo , legno , verde , rumore , rumor , uccello , pioggia , incontro , sangue , alto , mare , cielo , notte , ultimo , uomini , ancora , ora , prima , dolci , vivo